No tengo recuerdos de haber vivido con mi padre durante los primeros años de mi vida. Mis imágenes fueron siempre de mi papá de paseos y vacaciones.

Era feliz cuando viajaba a Resistencia para pasar mis vacaciones con él. Durante esos dos meses de verano Era mi papá de vacaciones.

Cuando llegaba el momento de volver a casa y mi madre me buscaba, nunca lloré, simplemente lo tenía incorporado.

Durante el año no lo extrañaba, al menos no tengo recuerdos de ello, sabía cuando lo vería y en esos meses nos escribíamos, las cartas de él mas que cartas eran esquelas, y eso era suficiente.

Estaba acostumbrada a vivir con mi madre, las dos solas, y mi vida estaba organizada así.

Hasta la adolescencia fui feliz con mi papá de vacaciones.

Las pocas veces que fue a mi pueblo por alguna emergencia…lo veía y me resultaba tan extraño, tan fuera de lugar.

No era él. Su rostro, su abrazo, su cariño eran los de siempre… Pero no era EL.

Mis mejores recuerdos son aquellos en que lo tenía todo para mi, en vacaciones. No importaba que estuvieran mis hermanos. Era mío, era mi Papá y así me lo hacia sentir.